Nombres

Ayer lo bautizaste por lo que no era

y hoy le das nombre nuevo

pero sabés que por más que lo quieras

y persigas en demencia esconder

su esencia,

no es asunto de ciencia

que te estás mintiendo a vos mismo

por más que intentes

no se rellenan abismos

con palabras.


Entonces cruzás de vereda

para darle otra perspectiva

pensando que los giros

no los da la vida

sino la mirada atenta

pensando que lo que importa

es la acera

y no el total de la vía.

Cómo nos mintieron los ´80!

porque ahora sabemos

que la verdad es otra

es más triste,

más idiota,

no se cae de contenta

por más que la llames

con epítomes de fiesta

nacidos relucientes

el demente es el demente

es explotador el explotador

y el descorazón es descorazón.


¿Y vos y yo que somos, amor?

Somos la distancia genocida

resistencia que se aviva

a cada espera renaciente

somos el presente

que llevamos por el todo

sin atender a la parte,

en nuestra ambición

la llamo descomunal

-por no saber como decirle-

somos poesía viva

como aquel que la hubiese soñado.

¿Es que es pretencioso el poeta?

¿O es sólo un poco idiota,

para no entender como se le desmorona

el mundo a su paso,

y rezándole a que altares

piensa seguir obstinado?

Dudas.