Siguiendo la vieja visión de silvio "debo partirme en dos". Dejo un poemita zambeado:

¿Por qué no me va a querer?


Si no me quiere querer

¿qué le puedo yo hacer?

si no me quiere dejar

¿de qué me puedo quejar?

Si ella no quiere sentir,

¿porque voy a resistir,

a bailar un rato juntos?,

si total no todo es amor,

a veces también es juego,

misterio.

A veces, desazón.

Si no se quiere quedar,

¿por qué voy yo a protestar?,

si se me quiere ir a Cuba

para no más volver,

¿porqué la voy a retener?

¿Es que no puedo vivir

solito, como me trataron de

enseñar?

Si mucha mujer necesito,

algo tiene que estar mal.

Y, si no me quiere querer

¿qué le puedo yo hacer?

¿Y si no la puedo olvidar,

por qué razón voy a llorar?


*

En desarme

Me invitaron y acepté,

por eso estoy peleando

del mejor modo que conozco.

Hoy mi salida no es abandono,

es esperanza de que todo

tome el cauce necesario.


Disculpenmé los viejos

compañeros de historia,

espero tenerlos a un lado

y que a su lado me tengan

cuando otras sean las cartas

que nos toque jugar.


Perdonenmé mis amiguitos

que me hice a lo largo de estos

dos añitos,

los más pequeños que poco

entienden de cosas de grandes,

pero que algo de la vida saben.


No sientan un abandono,

este es un abrazo que se prolonga,

nada más.


Perdonenmé los más grandes

que creyeron en mí y ahora,

no me verán por un tiempo.


Seguimos mateando,

y seguro seguiremos recordando

algunos momentos,

buenos y malos ratos,

mi visita próxima será

la más ingenua que haya realizado,

ojalá me reciban,

como en el tiempo pasado.


A mi vieja confidente,

y la actual ausente,

a ellas dos les digo,

es mejor no estar al lado mio,

que estarlo sin convencerse.

Me voy al desarme,

pero no entierro las armas,

entierrenlas ustedes

si así lo prefieren,

ahora es esto mi vida

y para esto vivo.


*

Aguas

Hoy no necesito, que me digas lo que tengo que hacer,

¡Capitan de éste barco!, diga, ¡por Dios!

¿Cuál es nuestro destino?

Hace tiempo hemos perdido el rumbo,

pero estas aguas que ves aquí,

y allá también, y aquellas rocas

de por allí,

son nuestras.

Son nuestras esas playas vírgenes,

nos las ganamos en combate franco,

con aquellos que se reían de nuestra convicción,

y también con lo peor,

de nosotros mismos.

¡Capitán! Diga, por Dios, diga que no ha perdido

la razón...

La única razón que alguna vez conocí

fue la que me lleva por estas aguas,

que son nuestras, esas playas,

que serán de nuestros hijos,

esos sueños, que revivirán

surgirán de los escombros,

atravesarán alamedas y avenidas,

destruirán prisiones.

Pero ahora navegamos, así que siga firme rumbo,

y no dude de que este barco lo comanda

un destino mucho mayor que uste'

y que yo.

Olvidese que uste' y yo siquiera existimos,

usté' vé a través de sus ojos,

yo mediante los míos,

uste' y yo somos sólo hombres,

somos restos de tiempo perdido,

sobre nuestros hombros descansa

un sueño largamente prohibido.



-

Todo vuelve a una normalidad arrolladora

Esta noche me persiguen tantos fantasmas,

y sigo yo a tantos maestros,

que mi cabeza confundida no reposa,

no encuentro solución a lo que me pasa,

me siento perder entre sus ejemplos,

me siento ahogar entre sus nostalgias,

me miro y veo algo, que no sé bien

de que se trata, pero sé que no me gusta

por completo.

Esta noche el sueño no me corresponde,

es un amor que se ha ido tan lejos,

hace ya tanto tiempo,

me dice que recuerde,

me dice que pelee,

y le digo, pero si ya todo ha cambiado,

y me responde,

pero vos todavía no te duermes.

Me ha conquistado esta noche

ese constante declive que sentimos

las almas que sabemos que hay un camino

para seguir, uno sólo,

con una caravana que ya ha partido,

una vida persiguiendo fantasmas,

una vida anhelando pasados,

te doy mi vida para que me dejes,

jugarmela toda junta por algo

que lo valga.

Esta noche te doy mi amor

de fantasma,

no esperes grandes conversaciones

acompañame un poquito que la luz

del sol trae el sosiego,

y todo vuelve al lugar

al que nos acostumbramos.

Ni todos tus argumentos,

ni todas tus posturas parisinas,

ni es miradita dulzona, mamita.

Ni todos esos libracos,

ni esos perfumitos,

ni tus delirios de grandeza.

Ni esto ni aquello,

no me enamora

no me cautiva

no me aprisiona.

Ni tus traducciones italianas,

ni esos zapatitos nuevos,

ni esos gustos exquisitos.

Ni mi postura de poeta,

ni mis zapatillas raídas,

ni mis miradas ajenas,

no te enamoran, chiquitita.

Ni ese andar dulzón,

ni esas combinación

sin cálculo, de pasitos,

tan bonitos,

y esos labios apretaditos,

no me enamoran, cosita.

Le robo un recurso a mi amigo,

y te digo,

podrías ser así

en Buenos Aires,

en Madrid,

París,

en Bagdad,

en Lima, Perú,

Y todo seguiría igual,

si no está en mí,

para que seguir así.




-

Aunque queramos, no podemos

Aunque queramos morir, no podemos

nos toca poner en pie, al mounstruo.

El mundo...

así como estaba nos lo entregaron,

en un principio, si lo aceptamos

fue sólo por curiosidad, ingenuidad,

alegría de lo nuevo, o dejadez.

Ahora que lo conocemos,

nos toca aceptarlo dos veces,

o mil veces negarlo.

Estamos arrojados a la vida

estamos a la vida arrojados.

Aunque quisieramos huir,

no podemos.


.

Se cierra una etapa de noesrealismosocialista

Esto, que no pretende ser más que un archivo de poemas que voy escribiendo, incompleto, imperfecto, descuidado; sufre, como sufro yo, los cambios que me suceden. Hoy pretendo sepultar algo, que pretendo que de esa forma quede. Volveré sobre ello en el futuro, sin duda, pero mi regreso tendrá de ahora en más otro tono, como la de un largo recuerdo, una larga melancolía, pero ya no como el de un largo anhelo.

Si hay poemas que son buenos, son sólo los que son sinceros. Cuando se habla de poesía sigo sosteniendo una creencia, que es la de no intentar decir algo que ya ha sido dicho de una forma mejor, por alguien más.

Entonces cierro esta etapa, el nacimiento e infancia de éste archivo, muy ligado a un amor que no encontró su forma, y pereció en su intento sin fruto, con esto que dijo Enrique Cadícamo. Y un obligado reclamo a los que olvidamos a los grandes poetas nacionales:

Hoy vas a entrar en mi pasado,
en el pasado de mi vida,
Tres cosas lleva mi alma herida:
amor... pesar... dolor...

Hoy vas a entrar en mi pasado
y hoy nuevas sendas tomaremos
¡Qué grande ha sido nuestro amor!
Y, sin embargo, ¡ay!, mirá lo que quedó.



Roland.

Qué significa para mí...

Actuar como los hombres que quieren que sus vidas cuenten, que tengan aventura, romance, diversión, locura, solidaridad - pero de la de verdad- compromiso, amor, moverse por sentimiento de amor, como nos enseño el Che, hombre marcado por las estrellas, acontecimiento único en la maravillosa historia de la humanidad.

Aprender a amar a los hombres con sus defectos y a quererse a uno mismo y pedir mucho más a uno mismo de lo que alguien jamás se animaría a pedir, por pudor.

Leer, acercarse a las letras con ánimos de: divertirse, explorar la creación humana, asombrarse, formarse, ser cada día más cultos pero nunca sabios, mantener el verdadero espíritu aristotélico del filósofo como aquel que es amigo del saber, que tiende al saber pero que jamás será un sabio.

Conocer la ciencia genuinamente, sin prejuicios, aprender que el hombre es grande y ha hecho grandes cosas y sentirse uno con el espíritu de progreso, volver a nuestros fuertes valores de desarrollo y humanización, volver a la naturaleza. Conocer la técnica con amor a la capacidad de creación e imaginación del ser humano.

Admirar y aprender todo lo posible de la técnica, la tecnología, los nuevos desarrollos.

Apreciar los desafíos físicos, los retos intelectuales, y los retos morales. Lo que te pide que hagas un esfuerzo más, una pelea, una lucha que no termina, una lucha que podés evitar pero en la que te sumergís por: aventura, voluntad de superarse, saber que la vida termina con la muerte y que aquella no consiste en prevenir la última. Lo que te pide que sepas un poco más, no como un ejercicio de saber, sino como un deseo de ordenar el caos, de conocer lo que te rodea, de ser parte del arte, de conocer la grandeza de los poetas, novelistas, cuentistas, los grandiosos pintores de la vida. Nada humano puede sernos ajeno.

Retomar aquel espíritu decimonónico, roussoniano, de ser hombres y mujeres grandes.

Ser sensibles, en todo momento, en todo lugar.

Como los hombres buenos y nobles, que escribían como se sueña:
para siempre volverlo a hacer, te escribía hasta hace poco,
aún en mi fantasía, de sentir tu presencia. De volverte a ver.

Me perdía como débil soy,
en la meláncolía del alcohol y del dolor,
mi poesía triste, mala me salía
y mi pasito inseguro,
preguntaba a cada ida
cada vuelta, cada permanencia.

Ahora, otro amor me alumbra,
pienso en el tiempo que perdido,
esperándote,
sabiendo, como canta Zitarrosa,
que si no volvías
es que nunca ibas a volver,

Sin odios ni resentimientos,
sin recelos del indicativo pluscuamperfecto,
como vos y mi maestra de primario
más de una vez dijeron que debía conocer,
tu recuerdo, como querías guardo.

Qué más debía hacer, terminemos esta comedia,
vos me abandonaste y yo lo entendí, me queda el recuerdo,
siempre nostálgico, pero amargo ya no más, mi negra.




-

Chaco

-

9000 hombres
mueren
defendiendo un pozo
y otro.

uno, que no tiene agua
nunca tuvo,
pero mantiene una ilusión
que no muere

otro, negro, oscuro,
sucio de sangre,
boliviana y paraguaya.

Vamos de nuevo a la batalla!
Que la Standard Oil comanda!

La guerra del Chaco
duele en el alma profunda
latinoamericana,
en la que aún siguen muriendo
soldados, hombres y pueblos
enteros en el gran Boquerón,
abandonados.

Recuperar el mar
es el deber nacional,
reza la marina,
en las aguas cerradas,
aguas sin rumbo,
del Titicaca.

La voz sórdida del pueblo
paraguayo, en cambio,
dice,
este desierto no vale
esas vidas.

La guerra sigue viva,
entre nosotros,
el oro negro nos hace
hermanos,
nuestra sangre,
la derramada
y la que corre
funde esa unión.




.

No puedo decir ahora,
porque estoy escuchando,
y hasta que no lo tenga decidido,
no voy a poder hablar
que se me pase la junventud entera
porque no vale nada si es esfuerzo
perdido,
gastando todo lo que tengo
en algo que no saldrá
Mi verso se hace violencia
porque ahora se la verdá
de qué te vale la vida
si lo que haces es seguir
aceptando lo que te imponen
y aprendiendo a vivir por vivir
igual te vas a morir
tal como llegaste al mundo
y solito en ese segundo,
vas a mirar pá tras
y pensate bien ahora
lo que ahí vas a encontrar.

No es realismo socialista

No es realismo socialista,

es otra cosa.

Hoy se quiebra,

la voluntad de pisar el barro todos los días

en que el barro no lo pisa a uno,

la voluntad de hacer sonar seis cuerdas,

de hacer sonar seis mil palabras,

de hacer rimar seis versos,

de dar diez y seis besos a la misma

persona, en la misma noche,

de ir cinco veces por semana

a pagar en seis horas diarias

tu deuda con una sociedad

que no te quiere,

de aguantar el bajón tuyo,

el bajón de tu novia,

el bajón de tus amigos,

el de tus queridos,

el de los pobres,

el de los explotados,

de escuchar los seis discos

de despuès de 1966

de los beatles.

La solución siempre es dar,

nunca guardárselo.



-

Se viene la lluvia

Hoy va a llover
sobre un techito de chapa
de la villa 21-24

va a llover sobre la vereda
y en la calle de la avenida
Scalabrini Ortiz

Va a caer
como furiosa lluvia
la suma de gota y gota,
de velocidad, viento y gravedad

Caerá sobre las aguas
del Río de La Plata
en las que se perdieron
las cenizas de mi abuela querida
y sobre la tierra
de mi abuelo querido

La lluvia atravesará pasillos
correrá furiosa por calles
de los barrios asentados
sobre montes.

Descenderá colinas,
atravesando lugares que nunca
veré,
aunque tal vez lo hagan mis hijos.

Tengo raíces.

Hoy la lluvia va a ser a alguien
muy triste y otro muy
afortunado. Y me va a ser
sentir algo nuevo.

Santa la rosa llega como todo eso,
imparable,
tal vez sólo débil,
a la destrucción de las fuerzas
naturales
por las fuerzas económicas.

La recibe el techito de chapa,
y las aguas ocultadoras,
y los montes,
los ojos que aun no nacieron,
la civilización
y la muerte.



-

La poesía no se va. A lo sumo se esconde, se me hace enemiga y me obliga a privarla. Pero vuelve y se pone violenta, como estos dos poemas que te dejo

Idioma de los Perros


I

Me enteré recientemente,

por intermedio de un enemigo,

que estaba hablando mal

la lengua.


Bien el movimiento contorsivo

de maxilares, lengua, labios

y cuerdas.

Pero, desgraciadamente, mal el exigido

por las circunstancia perrunas.


Hablan el lenguaje de los perros.

De los que se pelean por los restos

de carne en los huesos corrompidos

en la escasez de sangre y la muerte.



Pero yo peleo por otra cosa,

y por eso mi lengua es distinta.

No la entienden los perros.



II

Ahora largo humo por la boca,

por estar terriblemente enojado.

Te lastima el orgullo querer decir algo original

y que nada suba a esa boveda craneana,

que queres llamar cerebro,

pero algunos, al ver de cerca,

la hemos descubierto estómago.

La palabra emitida que interpretás violenta,

por que te mostrás ducho en el auto engaño,

te apremia a la reacción esperada por afinidad

espiritual.

La negación.

A veces reconocer el error menos nos vale que sabernos idiotas

y pretender que otros no lo sepan.

Entonces el castigo le toca,

como es usanza,

al repartidor.

¿Es esto algo más que el reino de la individualidad?

Fantasma


Un fantasma no termina nunca de morir

su móvil es recordarnos algún deceso

vigilar que nuestra memoria activista

continúe su tarea de vigilia mística

controlar que la miseria sea un peso

sobre los hombros cansados y tiesos

dejarnos saber, de cuando en cuando,

que nuestras cadenas siguen apretando.

Un animal espectro, que no acata

exorcismo, sino voluntad propia

de desaparición.

Un cazador natural, entrenado

por un afán insano de tortura.

¿Puede ser que la mente

de un hombre

engendre semejante

amenaza?

Claro, ella es parte

de nosotros.

Y el ahogo,

nuestra mordaza,

es el fuego

bajo nuestros pies,

obligandonos a correr,

en la dirección errada.





--

lejana





Entonces

Desaparece este rastro que llevo dos décadas dejando

ya no puedo seguir viviendo en este castigo caprichoso

que se hace recordar de cuando en vez

con distinta suerte

a veces lo ignoro,

a veces lo abrazo,

y a veces lo escribo.


Entonces

busco donde tengo que buscar,

sabiendo qué es lo que estoy buscando,

no escribo por escribir, escribo como esta aceptado:

por no poder evitarlo.


Entonces

aprendo que este no poder evitar no es bendición

especulo que tal vez nunca pueda retratar alegrías

porque nace de mí el poema como le nace a la flor

la espina,

para defenderse,

o me sale el poema como el llanto de un perro

lástimado y domado.

un amor como ford manda




mi amor es un amor racional,

es un amor del tipo productivo,

son diez los minutos para vos,

cinco los minutos del olvido.

mi amor es una amor antinatural,

lo pienso lo pienso luego lo digo,

es un del tipo, digamos, terrenal,

no volamos sino es volar bajito.

mi amor es un amor de ley,

es escéptico, corroborado por ciencia,

medido, reglamentado, ordenado

verificado, probado, avalado

cómo la anáfora en este poémita

son estos momentitos al día

y no molestemos la rutina

que si no aprovechamos ahora

la vida nos pasa por encima,

con sus máquinas derruidoras.

vení, compartí mi amor,

arreglamos esta cita,

para las 18:30 del día viernes,

tengo un sobreturno

-entre momentos del estudio-

o hacemos el arreglo

sábado siete en punto

antes del paseo,

o para el mes de enero

de 2010,

seguro voy a poder.

me gustaba más cuando escribía sincero

Castigo





lo castigó la vida por espíritu curioso,

dejándole saber algo que no debería:

ahora se la pasa enfrentándose

a monstruos aún más fuertes

que cualquier valentía conocida

¿cuál es el precio de

de esta rueda descubierta?

cuesta un momento de alegría

por muchos de miseria

y te sale entera la vida

porque peleas una causa

tan muerta como la querían

buscando resucitarla

ante general indiferencia.



lo castigó la vida por espíritu bajo

dejándole vivir en una fantasía

ahora es mosca que la araña

guarda para un peor día

-el arthrópodo sabe,

que si se vuelve antropofago,

es por no sobrarle comida-

es claro, nuevamente,

cuál es el precio de esta gran mentira.




roland.

hombres topo




La otra vez soñé con vos

ya son muchas las veces que me pasa:

hay algo de todo esto que tiene que ser,

por necesidad, irreal.

Los hombres topo no soñamos

aprendemos a pensar despacio

a meditar

y así olvidamos.

Olvido merecido a tanto punzón,

tanta punta en hierro hendidor,

tanta severidad en el maltrato de mi sentir,

de mi sentir apagado como una noche adentro,

tanta noche nuestra haciéndose más oscura,

y más nuestra, y más oscureciendo y más.

... me di cuenta

estoy en este pozo

trepando por sus paredes tierra

rasgando raíces que fueron vida

que ahora invitan a que me una

en su canto de paz y descanso

no me esperen, porque me quedo

vecino de las que sostuvieron ramas

y ahora mueren olvidadas.

no me voy de hambre, ni me llevan

de sed, ni me cubren de sangre

me voy de pena



pero eso ya lo sabían

por eso me dejan

para que aprenda mi lección.

AEnemigo

Ustedes, los que por mi salida de este mundo pregonan

¿Tanto quieren verme derrotado? ¿Es que por tan gran

Enemigo me tienen?

No sobreestimen mi capacidad de dar pelea,

Es justa pero no infinita,

Y puede rendir esta justicia

A la debida cuenta

Pero no aguantar los embates

De un constante roer de cuerdas

De la constante maleza cosechada

Por sus entrañas traicioneras.

Así que este es mi mensaje de victoria

Me parece sabio defenderse

Pero mas sabio me parece no dar la batalla

Que se pierde

Y que me juzguen cobarde me importa

Un carajo.

Yo a ustedes los se bajos,

Queriendo por cualquier medio

Alcanzarme.

Autoridad



Me inscribo como una gota de sangre se inscribe

en forma de película roja que te he inflingido

perdonáme -diría "amigo"- pero no puedo evitar

sentirme bien al respecto.

Creo que todos merecemos

un golpazo de vez en cuando

sangre de nariz maltrecha

negritud de dolor punzante

- y vos te lo buscaste-

ahora volvé a tu tarea,

que sos bueno en ella,

pero no lo suficiente

como para cuestionarme.

La guitarra de un joven poeta.




La guitarra no suena

le cambie las cuerdas

pero sólo logro tonos mayores


no es una cuestión de estilo

es que hoy necesito expresar

esta tristeza


y vos, con tu crudeza

maldita traicionera,

tantas alegrías me diste


Hoy que te quiero triste

me dejas sin respuestas




Y no sos la única (que me deja).




----

I´ve met this hole yesterday




It wasn´t so great until you told me to close my eyes

then It´s just like taking a long long jump into a hole

a big red round bright deep and beautiful nothingness

build on the ground by great men

greater than me I´m quite sure

although I wouldn’t think the same

of you.

A seductive hole

ready to ask us in

ready to take your life

and transform it

into a wonderful thing.

least for a while,

Jump in.

-

Nombres

Ayer lo bautizaste por lo que no era

y hoy le das nombre nuevo

pero sabés que por más que lo quieras

y persigas en demencia esconder

su esencia,

no es asunto de ciencia

que te estás mintiendo a vos mismo

por más que intentes

no se rellenan abismos

con palabras.


Entonces cruzás de vereda

para darle otra perspectiva

pensando que los giros

no los da la vida

sino la mirada atenta

pensando que lo que importa

es la acera

y no el total de la vía.

Cómo nos mintieron los ´80!

porque ahora sabemos

que la verdad es otra

es más triste,

más idiota,

no se cae de contenta

por más que la llames

con epítomes de fiesta

nacidos relucientes

el demente es el demente

es explotador el explotador

y el descorazón es descorazón.


¿Y vos y yo que somos, amor?

Somos la distancia genocida

resistencia que se aviva

a cada espera renaciente

somos el presente

que llevamos por el todo

sin atender a la parte,

en nuestra ambición

la llamo descomunal

-por no saber como decirle-

somos poesía viva

como aquel que la hubiese soñado.

¿Es que es pretencioso el poeta?

¿O es sólo un poco idiota,

para no entender como se le desmorona

el mundo a su paso,

y rezándole a que altares

piensa seguir obstinado?

Dudas.

Ser comunista no es ser ingenuo

Corremos detrás de tu bandera

porque creemos que confiere esperanza

- y ya me cansé de esta desilusión.

¿es que no alcanza, acaso,

para sustituir un ocaso rojo sangriento

que te de mi último aliento

despreciando tu parnaso?

Me dejás sin nada que despreciar

sin nada que esperar

con mucho por lo que luchar

¿Dónde estás ciudadano segundo,

para que me una a tu mundo,

de nobleza antisistémica?

Mostrando tus verdaderos dientes

de integrado a la demencia.

Guardá, entonces,

tu latencia

de muy curioso explotador

y pelear por un mundo mejor

dejémoselo a la audiencia.

Finalmente, si te molesta el realismo

porque te enfrenta a abismos

que difícilmente sabés sortear

te digo, amigo querido

no pelees al lado mío

porque aunque tenga afán

de transformar el mundo

no estoy dispuesto, ni por un segundo

a dejarme embaucar.

----

¿Qué hora es en Francia?




Hoy no se de vos

pregunto que hora es

y acuso al traicionero reloj

maldito de esa hora de dormir

porque me dice que es otro día así

se me ríe de que pasa otro día porque sí

hago mi pirámide de versos apilados para que

vayan expandiendo sus líneas tal como un llamado

ese llamado que se pretende onda sonora en expansión

para atender a esta cruzada del amor prohibido por la distancia

algún día, feliz día aquel cuando llegue, vamos a poder hablar por telepatía

hasta entonces no te espero, vida mía, porque se que te molesta saber, sin alegría

que hoy fue otro día,

que se nos escapó.




-

Olvidate de Palestina




Hoy va a ser menos trágico que de costumbre

es que la costumbre trabaja como moledora y como martillo

acostumbrando el cuerpo y el alma al repiqueteo

amansijando la mente para que sufra menos

y en su afán de máquina destructura

ahora arroja bombas sobre tu casa

porque hasta ella vale más que su historia

la historia de tu pueblo y la de tu patria


El mensaje de hoy esta escrito

en la herrumbré retorcida

y en el recuerdo de una bala heridora

entre tus carnes hundida

y la de tus hijos

"olvidate de Palestina"

Borra esa canción de la infancia

borra ese campo de labranza

destruye el recuerdo de la madre

de tu madre

y del padre de tu padre

porque nacieron sin facultad

de ser en memoria conservados.

Pero no lo borrés todo

- acordate de esto y disculpa la imprudencia

de quien con impotencia lo sufre

por no vivirlo de cerca -

Si naciste sin derecho

Mejor muerto que olvidado.







.

Me acuerdo de vos



Me gusta acordarme

suena más nuestro que te recuerdo

te recuerdo sentada en mi sillita

de madrugada, concentrada

sin sospechar al observador

me acuerdo de vos

como me pretendías dormido

mientras yo te analizaba

en la cercanía

de esa mañana oscura

por ser todavía muy mañana

estudiando ciencia

estudiando historia o filosofía

y yo la pereza del amor


hoy me acuerdo de vos

cuando soñaba que así serían

mil mañanas que llegaban

en nuestro cuartito hecho casa

en nuestra casa hecha vida

ahora en la lejanía

viene a mi esa memoria

de tu mañana de estudio

en mi tarde de recuerdo






.

Devorar


Que hasta el último suspiro se pierda a estas horas de la tarde

a estas horas tibias en las que olvido que existen dolor y alienación

en este olvido que juega de testigo del desecuentro traicionero

testimonio que cumple su función de recordar que estoy vivo

Que hasta la soledad más grande se vea enfrentada y devorada

porque no quiero esperar a que se coma mi corazón brío

Que hasta dejes de decir mi nombre con apatía

Que hasta dejes de decir

mi nombre.





.