Chaco

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9000 hombres
mueren
defendiendo un pozo
y otro.

uno, que no tiene agua
nunca tuvo,
pero mantiene una ilusión
que no muere

otro, negro, oscuro,
sucio de sangre,
boliviana y paraguaya.

Vamos de nuevo a la batalla!
Que la Standard Oil comanda!

La guerra del Chaco
duele en el alma profunda
latinoamericana,
en la que aún siguen muriendo
soldados, hombres y pueblos
enteros en el gran Boquerón,
abandonados.

Recuperar el mar
es el deber nacional,
reza la marina,
en las aguas cerradas,
aguas sin rumbo,
del Titicaca.

La voz sórdida del pueblo
paraguayo, en cambio,
dice,
este desierto no vale
esas vidas.

La guerra sigue viva,
entre nosotros,
el oro negro nos hace
hermanos,
nuestra sangre,
la derramada
y la que corre
funde esa unión.




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No puedo decir ahora,
porque estoy escuchando,
y hasta que no lo tenga decidido,
no voy a poder hablar
que se me pase la junventud entera
porque no vale nada si es esfuerzo
perdido,
gastando todo lo que tengo
en algo que no saldrá
Mi verso se hace violencia
porque ahora se la verdá
de qué te vale la vida
si lo que haces es seguir
aceptando lo que te imponen
y aprendiendo a vivir por vivir
igual te vas a morir
tal como llegaste al mundo
y solito en ese segundo,
vas a mirar pá tras
y pensate bien ahora
lo que ahí vas a encontrar.

No es realismo socialista

No es realismo socialista,

es otra cosa.

Hoy se quiebra,

la voluntad de pisar el barro todos los días

en que el barro no lo pisa a uno,

la voluntad de hacer sonar seis cuerdas,

de hacer sonar seis mil palabras,

de hacer rimar seis versos,

de dar diez y seis besos a la misma

persona, en la misma noche,

de ir cinco veces por semana

a pagar en seis horas diarias

tu deuda con una sociedad

que no te quiere,

de aguantar el bajón tuyo,

el bajón de tu novia,

el bajón de tus amigos,

el de tus queridos,

el de los pobres,

el de los explotados,

de escuchar los seis discos

de despuès de 1966

de los beatles.

La solución siempre es dar,

nunca guardárselo.



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Se viene la lluvia

Hoy va a llover
sobre un techito de chapa
de la villa 21-24

va a llover sobre la vereda
y en la calle de la avenida
Scalabrini Ortiz

Va a caer
como furiosa lluvia
la suma de gota y gota,
de velocidad, viento y gravedad

Caerá sobre las aguas
del Río de La Plata
en las que se perdieron
las cenizas de mi abuela querida
y sobre la tierra
de mi abuelo querido

La lluvia atravesará pasillos
correrá furiosa por calles
de los barrios asentados
sobre montes.

Descenderá colinas,
atravesando lugares que nunca
veré,
aunque tal vez lo hagan mis hijos.

Tengo raíces.

Hoy la lluvia va a ser a alguien
muy triste y otro muy
afortunado. Y me va a ser
sentir algo nuevo.

Santa la rosa llega como todo eso,
imparable,
tal vez sólo débil,
a la destrucción de las fuerzas
naturales
por las fuerzas económicas.

La recibe el techito de chapa,
y las aguas ocultadoras,
y los montes,
los ojos que aun no nacieron,
la civilización
y la muerte.



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La poesía no se va. A lo sumo se esconde, se me hace enemiga y me obliga a privarla. Pero vuelve y se pone violenta, como estos dos poemas que te dejo

Idioma de los Perros


I

Me enteré recientemente,

por intermedio de un enemigo,

que estaba hablando mal

la lengua.


Bien el movimiento contorsivo

de maxilares, lengua, labios

y cuerdas.

Pero, desgraciadamente, mal el exigido

por las circunstancia perrunas.


Hablan el lenguaje de los perros.

De los que se pelean por los restos

de carne en los huesos corrompidos

en la escasez de sangre y la muerte.



Pero yo peleo por otra cosa,

y por eso mi lengua es distinta.

No la entienden los perros.



II

Ahora largo humo por la boca,

por estar terriblemente enojado.

Te lastima el orgullo querer decir algo original

y que nada suba a esa boveda craneana,

que queres llamar cerebro,

pero algunos, al ver de cerca,

la hemos descubierto estómago.

La palabra emitida que interpretás violenta,

por que te mostrás ducho en el auto engaño,

te apremia a la reacción esperada por afinidad

espiritual.

La negación.

A veces reconocer el error menos nos vale que sabernos idiotas

y pretender que otros no lo sepan.

Entonces el castigo le toca,

como es usanza,

al repartidor.

¿Es esto algo más que el reino de la individualidad?

Fantasma


Un fantasma no termina nunca de morir

su móvil es recordarnos algún deceso

vigilar que nuestra memoria activista

continúe su tarea de vigilia mística

controlar que la miseria sea un peso

sobre los hombros cansados y tiesos

dejarnos saber, de cuando en cuando,

que nuestras cadenas siguen apretando.

Un animal espectro, que no acata

exorcismo, sino voluntad propia

de desaparición.

Un cazador natural, entrenado

por un afán insano de tortura.

¿Puede ser que la mente

de un hombre

engendre semejante

amenaza?

Claro, ella es parte

de nosotros.

Y el ahogo,

nuestra mordaza,

es el fuego

bajo nuestros pies,

obligandonos a correr,

en la dirección errada.





--

lejana





Entonces

Desaparece este rastro que llevo dos décadas dejando

ya no puedo seguir viviendo en este castigo caprichoso

que se hace recordar de cuando en vez

con distinta suerte

a veces lo ignoro,

a veces lo abrazo,

y a veces lo escribo.


Entonces

busco donde tengo que buscar,

sabiendo qué es lo que estoy buscando,

no escribo por escribir, escribo como esta aceptado:

por no poder evitarlo.


Entonces

aprendo que este no poder evitar no es bendición

especulo que tal vez nunca pueda retratar alegrías

porque nace de mí el poema como le nace a la flor

la espina,

para defenderse,

o me sale el poema como el llanto de un perro

lástimado y domado.