Qué significa para mí...

Actuar como los hombres que quieren que sus vidas cuenten, que tengan aventura, romance, diversión, locura, solidaridad - pero de la de verdad- compromiso, amor, moverse por sentimiento de amor, como nos enseño el Che, hombre marcado por las estrellas, acontecimiento único en la maravillosa historia de la humanidad.

Aprender a amar a los hombres con sus defectos y a quererse a uno mismo y pedir mucho más a uno mismo de lo que alguien jamás se animaría a pedir, por pudor.

Leer, acercarse a las letras con ánimos de: divertirse, explorar la creación humana, asombrarse, formarse, ser cada día más cultos pero nunca sabios, mantener el verdadero espíritu aristotélico del filósofo como aquel que es amigo del saber, que tiende al saber pero que jamás será un sabio.

Conocer la ciencia genuinamente, sin prejuicios, aprender que el hombre es grande y ha hecho grandes cosas y sentirse uno con el espíritu de progreso, volver a nuestros fuertes valores de desarrollo y humanización, volver a la naturaleza. Conocer la técnica con amor a la capacidad de creación e imaginación del ser humano.

Admirar y aprender todo lo posible de la técnica, la tecnología, los nuevos desarrollos.

Apreciar los desafíos físicos, los retos intelectuales, y los retos morales. Lo que te pide que hagas un esfuerzo más, una pelea, una lucha que no termina, una lucha que podés evitar pero en la que te sumergís por: aventura, voluntad de superarse, saber que la vida termina con la muerte y que aquella no consiste en prevenir la última. Lo que te pide que sepas un poco más, no como un ejercicio de saber, sino como un deseo de ordenar el caos, de conocer lo que te rodea, de ser parte del arte, de conocer la grandeza de los poetas, novelistas, cuentistas, los grandiosos pintores de la vida. Nada humano puede sernos ajeno.

Retomar aquel espíritu decimonónico, roussoniano, de ser hombres y mujeres grandes.

Ser sensibles, en todo momento, en todo lugar.

Como los hombres buenos y nobles, que escribían como se sueña:
para siempre volverlo a hacer, te escribía hasta hace poco,
aún en mi fantasía, de sentir tu presencia. De volverte a ver.

Me perdía como débil soy,
en la meláncolía del alcohol y del dolor,
mi poesía triste, mala me salía
y mi pasito inseguro,
preguntaba a cada ida
cada vuelta, cada permanencia.

Ahora, otro amor me alumbra,
pienso en el tiempo que perdido,
esperándote,
sabiendo, como canta Zitarrosa,
que si no volvías
es que nunca ibas a volver,

Sin odios ni resentimientos,
sin recelos del indicativo pluscuamperfecto,
como vos y mi maestra de primario
más de una vez dijeron que debía conocer,
tu recuerdo, como querías guardo.

Qué más debía hacer, terminemos esta comedia,
vos me abandonaste y yo lo entendí, me queda el recuerdo,
siempre nostálgico, pero amargo ya no más, mi negra.




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Chaco

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9000 hombres
mueren
defendiendo un pozo
y otro.

uno, que no tiene agua
nunca tuvo,
pero mantiene una ilusión
que no muere

otro, negro, oscuro,
sucio de sangre,
boliviana y paraguaya.

Vamos de nuevo a la batalla!
Que la Standard Oil comanda!

La guerra del Chaco
duele en el alma profunda
latinoamericana,
en la que aún siguen muriendo
soldados, hombres y pueblos
enteros en el gran Boquerón,
abandonados.

Recuperar el mar
es el deber nacional,
reza la marina,
en las aguas cerradas,
aguas sin rumbo,
del Titicaca.

La voz sórdida del pueblo
paraguayo, en cambio,
dice,
este desierto no vale
esas vidas.

La guerra sigue viva,
entre nosotros,
el oro negro nos hace
hermanos,
nuestra sangre,
la derramada
y la que corre
funde esa unión.




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No puedo decir ahora,
porque estoy escuchando,
y hasta que no lo tenga decidido,
no voy a poder hablar
que se me pase la junventud entera
porque no vale nada si es esfuerzo
perdido,
gastando todo lo que tengo
en algo que no saldrá
Mi verso se hace violencia
porque ahora se la verdá
de qué te vale la vida
si lo que haces es seguir
aceptando lo que te imponen
y aprendiendo a vivir por vivir
igual te vas a morir
tal como llegaste al mundo
y solito en ese segundo,
vas a mirar pá tras
y pensate bien ahora
lo que ahí vas a encontrar.

No es realismo socialista

No es realismo socialista,

es otra cosa.

Hoy se quiebra,

la voluntad de pisar el barro todos los días

en que el barro no lo pisa a uno,

la voluntad de hacer sonar seis cuerdas,

de hacer sonar seis mil palabras,

de hacer rimar seis versos,

de dar diez y seis besos a la misma

persona, en la misma noche,

de ir cinco veces por semana

a pagar en seis horas diarias

tu deuda con una sociedad

que no te quiere,

de aguantar el bajón tuyo,

el bajón de tu novia,

el bajón de tus amigos,

el de tus queridos,

el de los pobres,

el de los explotados,

de escuchar los seis discos

de despuès de 1966

de los beatles.

La solución siempre es dar,

nunca guardárselo.



-

Se viene la lluvia

Hoy va a llover
sobre un techito de chapa
de la villa 21-24

va a llover sobre la vereda
y en la calle de la avenida
Scalabrini Ortiz

Va a caer
como furiosa lluvia
la suma de gota y gota,
de velocidad, viento y gravedad

Caerá sobre las aguas
del Río de La Plata
en las que se perdieron
las cenizas de mi abuela querida
y sobre la tierra
de mi abuelo querido

La lluvia atravesará pasillos
correrá furiosa por calles
de los barrios asentados
sobre montes.

Descenderá colinas,
atravesando lugares que nunca
veré,
aunque tal vez lo hagan mis hijos.

Tengo raíces.

Hoy la lluvia va a ser a alguien
muy triste y otro muy
afortunado. Y me va a ser
sentir algo nuevo.

Santa la rosa llega como todo eso,
imparable,
tal vez sólo débil,
a la destrucción de las fuerzas
naturales
por las fuerzas económicas.

La recibe el techito de chapa,
y las aguas ocultadoras,
y los montes,
los ojos que aun no nacieron,
la civilización
y la muerte.



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La poesía no se va. A lo sumo se esconde, se me hace enemiga y me obliga a privarla. Pero vuelve y se pone violenta, como estos dos poemas que te dejo

Idioma de los Perros


I

Me enteré recientemente,

por intermedio de un enemigo,

que estaba hablando mal

la lengua.


Bien el movimiento contorsivo

de maxilares, lengua, labios

y cuerdas.

Pero, desgraciadamente, mal el exigido

por las circunstancia perrunas.


Hablan el lenguaje de los perros.

De los que se pelean por los restos

de carne en los huesos corrompidos

en la escasez de sangre y la muerte.



Pero yo peleo por otra cosa,

y por eso mi lengua es distinta.

No la entienden los perros.



II

Ahora largo humo por la boca,

por estar terriblemente enojado.

Te lastima el orgullo querer decir algo original

y que nada suba a esa boveda craneana,

que queres llamar cerebro,

pero algunos, al ver de cerca,

la hemos descubierto estómago.

La palabra emitida que interpretás violenta,

por que te mostrás ducho en el auto engaño,

te apremia a la reacción esperada por afinidad

espiritual.

La negación.

A veces reconocer el error menos nos vale que sabernos idiotas

y pretender que otros no lo sepan.

Entonces el castigo le toca,

como es usanza,

al repartidor.

¿Es esto algo más que el reino de la individualidad?